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Rui Ribeiro Couto, jornalista, magistrado, diplomata, poeta,
contista e romancista, nasceu em Santos, Estado de São Paulo, em 12 de março de
1898, e faleceu em Paris, França, em 30 de maio de 1963. Eleito para a Academia
Brasileira de Letras, em 28 de março de 1934, na sucessão de Constâncio Alves,
foi recebido em 17 de novembro de 1934, pelo acadêmico Laudelino Freire.
Estreou no jornalismo em 1912, na imprensa de sua cidade natal. Em 1915,
iniciou o curso da Faculdade de Direito de São Paulo, trabalhando no Jornal do Commércio, em 1916, e depois
no Correio Paulistano. Transferiu-se
para o Rio de Janeiro e, em 1919, bacharelou-se na Faculdade de Ciências
Jurídicas e Sociais do Rio de Janeiro. Publicou o seu primeiro livro de
poesias, O jardim das confidências,
em 1921. Trabalhou em diversos jornais, até 1922. Participou da Semana de Arte
Moderna e, em seguida, retirou-se para o interior de São Paulo, em tratamento
de saúde. Naquele ano saíram os volumes de contos A casa do gato cinzento e O
crime do estudante Batista. Residiu dois anos em Campos do Jordão, passando
a exercer depois o cargo de delegado de polícia em São Bento do Sapucaí.
Nomeado promotor público em São José do Barreiro, ocupou esse cargo até 1925,
ano em que se transferiu para Pouso Alto, MG, em busca de um clima propício à
sua saúde. Ali exerceu a promotoria pública até 1928. Nesse ano regressou ao
Rio de Janeiro, entrando para o Jornal do
Brasil como redator. Designado para o posto de auxiliar de consulado m
Marselha, partiu em fins de 1928 para aquela cidade francesa, tendo trabalhado
junto ao Itamarati em diversos locais e cargos, tendo se aposentado como
embaixador do Brasil na Iugoslávia. Durante a sua permanência na Europa,
ocupou-se também de divulgar a literatura brasileira. Não interrompeu a
colaboração para o Jornal do Brasil, O Globo e A Província (de Pernambuco), sobre literatura e acontecimentos do
estrangeiro. Entre suas principais obras em poesia, encontram-se: O jardim das confidências (1921); Poemetos de ternura e de melancolia
(1924);Um homem na multidão (1926); Canções de amor (1930); Noroeste e outros poemas do Brasil
(1932); Província (1934); Cancioneiro de Dom Afonso (1939); Cancioneiro do ausente (1943); O dia é longo (1944); Rive etrangère (1951); Entre mar e rio (1952); Le jour est long (1958); Poesias reunidas (1960); Longe (1961).
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Soneto da fiel infância
Tudo que em mim foi natural — pobreza,
Mágoas de infância só, casa vazia,
Lutos, e pouco pão na pouca mesa —
Dói na saudade mais que então doía.
Da lamparina do meu qarto, acesa
No pequeno oratório noite e dia,
Vinha-me a sensação de uma riqueza
Que no meu sangue de menino ardia.
Altas horas, rezando no seu canto,
Minha mãe muitas vezes soluçava
E dava-me a beijar não sei que santo.
Meu Deus! Mais do que o santo que eu beijava,
Faz-me falta o cair daquele pranto
Com que ela junto ao peito me molhava.
***
Elegia
Que quer o vento?
A cada instante
Este lamento
Passa na porta
Dizendo: abre...
Vento que assusta
Nas horas frias
Na noite feia,
Vindo de longe,
Das ermas praias.
Andam de ronda
Nesse violento
Longo queixume,
As invisíveis
Bocas dos mortos.
Também um dia,
Estando eu morto,
Virei queixar-me
Na tua porta
Virei no vento
Mas não de inverno,
Nas horas frias
Das noites feias.
Virei no vento
Da primavera.
Em tua boca
Serei carícia,
Cheiro de flores
Que estão lá fora
Na noite quente.
Virei no vento...
Direi: acorda...
***
No jardim em penumbra
Na penumbra em que jaz o jardim silencioso
A tarde triste vai morrendo... desfalece...
Sobre a pedra de um banco um vulto doloroso
Vem sentar-se, isolado, e como que se esquece.
Deve ser um secreto, um delicado gozo
Permanecer assim, na hora em que a noite desce,
Anônimo, na paz do jardim silencioso,
Numa imobilidade extática de prece.
Em lugar tão propício à doçura das almas
Ele vem meditar muitas vezes, sozinho,
No mesmo banco, sob a carícia das palmas.
E uma só vez o vi chorar, um choro brando...
Fiquei a ouvir... Caíra a noite, de mansinho...
Uma voz de menina ao longe ia cantando.
No jardim em penumbra
Na penumbra em que jaz o jardim silencioso
A tarde triste vai morrendo... desfalece...
Sobre a pedra de um banco um vulto doloroso
Vem sentar-se, isolado, e como que se esquece.
Deve ser um secreto, um delicado gozo
Permanecer assim, na hora em que a noite desce,
Anônimo, na paz do jardim silencioso,
Numa imobilidade extática de prece.
Em lugar tão propício à doçura das almas
Ele vem meditar muitas vezes, sozinho,
No mesmo banco, sob a carícia das palmas.
E uma só vez o vi chorar, um choro brando...
Fiquei a ouvir... Caíra a noite, de mansinho...
Uma voz de menina ao longe ia cantando.
