ANA ELISA MERCADANTE (1926 - )

Ana Elisa Viana Mercadante nasceu em São Luis do Maranhão em 1926. Poeta, diplomada em Letras (1945), diplomada em medicina (1953), médica psicanalista. Autora de Os ritos da noite. 

miragens

Os versos tristes surgem dos meus prantos,

Banhados pelas ondas, pelos sais, 

Dos frios, insistentes mares, tantos

Que me anunciam eras glaciais.

Se há restos de ternura pelos cantos,

Há tênues sóis que não me aquecem mais.

Vestiu-me a idade em castigados mantos

Precários nas arenas invernais.

Porém se a noite volta-me ao passado 

Retorno em alegrias, esperanças, 

Antigas cores, jovem ao teu lado,

Oásis vivo à seiva de lembranças. 

Rebelde ao tempo, o sonho, em seus ardis

Sempre floresce em quem já foi feliz. 

***



O DOCE PÁSSARO

Em raros, 

cada vez mais raros, 

momentos,

certos movimentos, 

às vezes bruscos, 

outros lentos,

tão ágeis modos de energia, 

passos

ou estender de braços

em graça 

e planos de harmonia,

em curvas

firmes de amplitude,

me instalo

em breve mocidade.

Indiferente ao tempo rude.

tendo por dote o infinito 

e por presente a eternidade.

***



PERFEIÇÕES

No ubíquo mar da minha inveja
nadam e surfam jovens seminus
Na pele espelho, o sol imprime ouros.
Montando águas, potros luzidios
empinam ondas.
Sobem na tensão
turbando arcos verdes de cristal.
Se lançam:
setas ávidas de vida
rasgando espumas.
Ícaros do mar
se escondem.
Pumas
se embrenhando em ventres
vão grafitando nomes de água e sal.
Ressurgem
lassos de êxtases
de espasmos
mas já buscando a volta, o renovar.

No horizonte vagas perfeições
formam volumes, planos e apelos.

No leito seda,
as curvas destruídas,
em letargia,
afagam pés que fogem.

São deuses.
Deuses alheios ao meu mau olhar.

JACINTA PASSOS (1914-1973)

Jacinta Passos nasceu em Cruz das Almas, Bahia, em 1914, foi autora de quatro livros de poemas — Momentos de poesia (1941), Canção da partida (1945), Poemas políticos (1951) e A Coluna (1958) —, elogiados por críticos do porte de Antonio Candido, Mário de Andrade, Aníbal Machado e Roger Bastide, entre outros. Seu livro mais importante, Canção da partida, foi ilustrado pelo artista Lasar Segall. Jacinta tornou-se uma das mais ativas jornalistas da Bahia na década de 40, escrevendo sobre os assuntos que mais a interessavam, pelos quais lutava: política, transformações sociais e posição da mulher na sociedade. Colaborou também com jornais e revistas do Rio de Janeiro e de São Paulo. Militante do Partido Comunista Brasileiro de 1945 até a morte, em 1973, dedicou grande parte da vida ao trabalho penoso, clandestino e cotidiano de luta por um Brasil menos injusto. A partir de 1951, sofreu crises nervosas periódicas, com delírios persecutórios, tendo recebido o diagnóstico de esquizofrenia paranóide, doença considerada progressiva e incurável. Apesar de internada em diversos sanatórios, jamais deixou de escrever, tanto poesia quanto prosa. Sua obra poética, fundada nas tradições populares da Bahia, contém fortes componentes líricos e apelo ao público contemporâneo, mas permanece pouco conhecida, pois seus livros, publicados por editoras de pequeno porte, tiveram tiragens muito reduzidas, sendo que apenas um deles, Canção da partida, foi reeditado, isso em 1990.  Fonte: http://www.jacintapassos.com.br

Estrela do Oriente

                                        para Bem Ami

I

Levantai-vos, párias de todo o mundo!
Não vedes? Ela vem vindo, a Estrela do Oriente,
alta, bela, imponente, os pés plantados no chão,
traz o fogo no olhar e uma foice na mão.

II

Canta, Jacinta, teu hino,
louva a Estrela do Oriente,
Mariana, Guiomar,
venham, venham me ajudar.

Não sei a cor de seus cabelos,
não posso saber,
não as linhas do seu corpo,
não posso saber.

Não posso vê-la à distância
como vejo o meu vizinho,
serei o seu sexo ou seu dedo mindinho?

Mariana! Guiomar!
Só na voz da própria Estrela,
podemos cantar.

***

Diálogo na Sombra

— Que dissestes,  meu bem?

Esse gosto,
Donde será que ele vem?

Corpo mortal.
Águas marinhas.

Virá da morte ou do sal?
Esses dois que moram no fundo e no fim.

— De quem falas amor, do mar ou de mim?

***



Canção do amor livre

Se me quiseres amar

não despe somente a roupa.

Eu digo: também a crosta

feita de escamas de pedra

e limo dentro de ti,

pelo sangue recebida

tecida

de medo e ganância má.

Ar de pântano diário

nos pulmões.

Raiz de gestos legais

e limbo do homem só

numa ilha.

Eu digo: também a crosta

essa que a classe gerou

vil, tirânica, escamenta.

Se me quiseres amar.

Agora teu corpo é fruto.

Peixe e pássaro, cabelos

de fogo e cobre. Madeira

e água deslizante, fuga

ai rija

cintura de potro bravo.

Teu corpo.

Relâmpago, depois repouso

sem memória, noturno.

ADRIANA LISBOA (1970 - )

Adriana Lisboa nasceu no Rio de Janeiro e vive atualmente nos Estados Unidos. Entre seus principais livros estão os romances Azul-corvo e Sinfonia em branco. Recebeu, entre outros prêmios, o José Saramago e o Moinho Santista. Seus livros foram publicados em doze países. www.adrianalisboa.com. A foto é de Julie Harris.

Por um instante de penumbra

Há sol demais por aqui. As sombras

expatriam-se dentro das coisas, sem uma

chance. A luz é cáustica,

esta luz de inquérito sob a qual o preso

não tem outra alternativa.

Você optaria por um mundo em claro-escuro,

mas tudo se revela (pior: se demonstra,

como num laboratório, como no corpo

aberto de uma cobaia) com enorme zelo e

não admite perfis, murmúrios, vislumbres.

Essa luz medonha que se esfrega

na sua cara – o quanto você não daria

por um instante de penumbra.

Por um segundo de indecisão.

***

poesia

Pense nela

como o dedo cavando a fresta onde

há ainda uma pequena chance,

algo semelhante à colher numa cela

de presídio investindo contra

o chão de barro: um túnel,

a vaga ideia de liberdade.

***

Blue Sunday

Não me lembro se foi on a blue Sunday,

como cantava Jim Morrison em nossos ouvidos.

Nem sei quantos atalhos tomamos, depois –

o herói de Truffaut é hoje um cara sério,

e nós, que o conhecemos

da época dos nossos quatre cents coups,

das nossas tardes sem nenhuma urgência

debruçados sobre o Rio, em meio aos turistas,

envelhecemos também. Sei que não disparam

os alarmes por nós: não somos nem mesmo

vaga ameaça. Mas nesse oco mal vedado

que ficou, sigo mendicante,

e carrego meias-luas sob os olhos

enquanto aguardo os tempos mais brandos

anunciados na canção.