EMMANUEL SANTIAGO (1984 - )

Emmanuel Santiago é mineiro de São Lourenço. Poeta e crítico literário, é autor de Pavão bizarro (poesia) e A narração dificultosa (crítica).

Origami

a Tati A. Toumouchi

De papel de seda finíssimo,

fiz teu corpo: fibra a fibra

modelado na pétala, forma

de pura textura e volume.

Sobre a límpida e mínima

película, moldei teus seios

em torneios e volutas,

lívidos torvelinhos,

e os dedos se dedicaram

a cada minúcia sinuosa

na delicada dobradura do

sexo, desdobrando lábios

em abismos, labirintos.

Assim te concebo: nua

e toda nuances, criada

da lâmina de sal e espuma

do mar, como as ondas,

que se espiralam peroladas

durante a queda (tens

a idêntica consistência

de uma onda do mar).

***

Soneto filosofante com chavão de ouro

Bem já dizia o sábio Salomão:

é vaidade, vaidade das vaidades,

tudo que ao peito humano persuade

a tanto esforço inútil, nulo e vão,

pois, que de teu suor, não restarão

os frutos, nem o pó, sequer saudade;

tudo se perde e, tão logo se evade,

deixa para trás uma atroz lição:

nada fica, nem fama, nem dinheiro,

nem há, no mundo inteiro, o que persista;

os últimos igualam-se aos primeiros,

anulam-se as derrotas e as conquistas,

que, nesta vida, é tudo passageiro,

exceto o cobrador e o motorista.

***

Sonho recorrente

ou seis passos para um poema surrealista

Assim se sucedeu naquele sonho:

era noite quando uma jovem moça

perguntava-me as horas. Eu lhe disse:

“Não sei não, senhorita, mas é tarde;

não há ninguém na rua, não há nada”.

Ela, então, deu um tiro na cabeça.

Era noite de novo; na cabeça

a sensação de estar vivendo um sonho

como se caminhasse sobre o nada.

Chegou-se a mim aquela jovem moça:

“Morri, ressuscitei; é muito tarde.

Mate-me agora mesmo!”, ela me disse.

Era de noite quando alguém me disse:

“Veja só, estourei minha cabeça

e não posso emendá-la, pois é tarde!”,

e tudo se passava como num sonho.

Diante de mim, aquela jovem moça

estava morta; não dizia nada.

De noite outra vez, não se via nada.

Do escuro, soou uma voz que disse:

“Não se esqueça daquela jovem moça

que levou um balaço na cabeça!”.

Lembrei-me vagamente de algum sonho,

mas não pude retê-lo. Era tarde.

De noite. Muito escuro. Muito tarde.

Já não me lembro mais de quase nada

e vejo as coisas turvas, feito um sonho.

Só sei que certa vez alguém me disse:

“Cuidado! Não atire na cabeça!”.

No chão, jaz o cadáver de uma moça.

Percebo-me: sou uma jovem moça

andando por aí — tarde, bem tarde.

Estou morta e não tenho mais cabeça;

nas mãos, trago um revólver e mais nada.

“Não há ninguém na rua”, alguém me disse.

Não sei se sou real nem sei se sonho.

        É sempre o mesmo sonho, a mesma moça,

        algo que alguém me disse muito tarde,

        um tiro e só. Mais nada na cabeça.