 |
Francisco
Carvalho é filho de Clicério Leite de Carvalho e Maria Helena de
Carvalho. Nasceu em Russas, Ceará próximo a Santa Cruz do Borges. Fez
os estudos primários para mais tarde ingressar no Ateneu São Bernardo, em
Russas onde publicou seus primeiros versos numa pequena tipografia. Permaneceu
em Russas até 1939, ano em que seu pai veio a falecer após longos seis meses de
agonia, fato este que marcaria por toda a vida a memória do poeta. Foi então
para a cidade de Fortaleza,capital do Estado do Ceará, levando a família.
Ali fixou-se ingressando como profissional de carreira da Universidade
Federal do Ceará. Fez parte da vida intelectual de Fortaleza participando de
movimentos literários e mantendo relações de amizade com os principais
escritores de seu tempo. Em 1996 sua obra Raízes
da Voz seria escolhida para leitura do vestibular daquele ano. Em 2004 o
cantor e compositor cearense Raimundo Fagner lançou o álbum Donos do Brasil com as seguintes
composições de Carvalho: O Bicho Homem,
Esse Touro Vale Ouro, Cesta Básica, Reino/Minueto da
Porta. Em 2009, foi concedido o Prêmio Francisco Carvalho de Poesia, com
uma pequena publicação, na ocasião do evento anual XI Encontro Cultural
Russano. Em 2012, aos 85 anos, o poeta teve parte de sua obra poética traduzida
para o búlgaro. Francisco morreu em 4 de março de 2013, por volta das 23h30. A
causa da morte do escritor foi falência múltipla dos órgãos.
|
VERDADE
Minha
verdade é um punhado
de
sonhos extraviados.
minha
verdade são os mortos
que
pelejam contra mim.
são
as palavras e a marca
do
seu reflexo no espelho.
minha
verdade é este sangue
da
noite desmoronada.
minha
verdade é a memória
do
meu remorso bastardo.
minha
verdade é a incerteza
do
tempo que nos rumina.
minha
verdade é esta insônia
que
me atravessa a retina
como
uma flecha de areia
que
abrisse a carne da rima.
minha
verdade é esta negra
ronda
do corpo e da alma
este
saber que me iludo
e
este cansaço de tudo.
***
SONETO À RENDEIRA
O
linho é uma oração remota, nesse
fluir fabril de fio para a flor.
Move-se o coração da moça, e esquece
o tempo prisioneiro, em derredor
da sombra esguia que à almofada tece.
Move-se, em seu afã modelador
de paz, o mito imemorial da prece
que do limbo da morte inventa o amor.
Movem-se dentro dela o sol e o vento.
Move-se o mar, e os pórticos se movem
das águas em perpétuo movimento...
Move-se a gênese em seu corpo jovem.
E, enquanto o olhar medita, os dedos tecem
gestos de amor que os lábios não conhecem.
fluir fabril de fio para a flor.
Move-se o coração da moça, e esquece
o tempo prisioneiro, em derredor
da sombra esguia que à almofada tece.
Move-se, em seu afã modelador
de paz, o mito imemorial da prece
que do limbo da morte inventa o amor.
Movem-se dentro dela o sol e o vento.
Move-se o mar, e os pórticos se movem
das águas em perpétuo movimento...
Move-se a gênese em seu corpo jovem.
E, enquanto o olhar medita, os dedos tecem
gestos de amor que os lábios não conhecem.
***
CALAFRIO
O amor
é um calafrio
que nos percorre
o corpo
e deságua
na foz
de um secreto rio.
Nenhum comentário:
Postar um comentário