BANDEIRA TRIBUZI (1927-1977)...

Bandeira Tribuzi, pseudônimo de José Tribuzi Pinheiro Gomes, foi o poeta que iniciou o Modernismo no Maranhão em 1948, com a publicação do livro de poesia Alguma Existência Ao lado do ex-presidente José Sarney, Luci Teixeira, José Bento, e outros escritores, fez parte de um movimento literário difundido através da revista que lançou o pós-modernismo no Maranhão, A Ilha, da qual foi um dos fundadores. Foi também junto com o ex-presidente o fundador do jornal O Estado do Maranhão. Entre seus principais livros de poemas, encontram-se: Alguma existência (1948); Rosa da Esperança (1950); Safra (1960); Pele & Osso (1970)...

ITINERÁRIO DO CORPO

a Afonso Felix de Sousa

I

O pequeno lugar predestinado:

cama – lençóis, colchão e travesseiro:

objetos banais pousados sobre

a armação de madeira para dois.

Pequeno apartamento de cidade!

Pequenos corpos e cansados despem-se,

despem roupas, sapatos, conveniências

à pequenina luz que afaga as coisas.

Estão nus, lado a lado, sobre o leito

e se entrelaçam para desafogo

de raivas, lutas, ilusões, sentidos.

Talvez não saibam por que assim se prendem,

Já cantam sino pelo novo filho! 

II

Entre o campo de neve a vida fende-se

barbaramente, para dar passagem

à colheita que vem sem estações:

bicho da terra que se chama homem.

Nove meses guardado e construído

com silêncio, carne, sangue e esperança,

ei-lo que rasga o ovo e se apresenta

disforme, placentário, precioso.

Ela está como o campo após a ceifa.

De seus peitos já mana o claro líquido

onde a vida se côa como um filtro.

Olha o pequeno corpo que se deita

a seu lado, entre o sonho e a realidade,

e, brandamente, diz apenas: - Filho!

III

Infância triste, tempo de castigos

e doces ilusões mas sem brinquedo

que teus olhos encontram nas vitrines

e tua débil mão jamais alcança.

Porém o corpo vai rompendo elástico

pesar do tempo amargo em que floriste.

Teus olhos já se pousam sobre a vida

embora ignorando-lhe a inocência.

Assim, surgindo vens dos alimentos,

cuidados e remédios e o alicerce

da sapiência que são letra e número.

Assim te formas resumido corpo

que será de homem e continuará

brincando em nova trágica maneira.

IV

Resides entre o sonho e coisas ásperas,

a confusão do trágico e a rosa,

a escola, o emprego, o livro clandestino,

a refeição modesta, o sono limitado.

Teu corpo é apenas máquina de sexo

e coração: toda a razão de ser

está na amada, amada inconsistente:

olhos, cabelos, seios, agressivos

somente, mas tu a colocas lá

bem no centro do mundo e lhe declamas

baladas, vossos corpos se aproximam.

Entre comícios, agressões, revoltas,

pressa, atenção, estudo, devaneio,

estás defronte ao mundo e interrogas.

V

A resposta és tu mesmo: corpo de homem,

o sentimento e pensamento de homem,

passo seguro de homem, ombros de homem,

boca, face, palavra e gestos de homem.

O que sabes do mundo! Gestos mágicos

te multiplicam ao calor dos corpos.

Uma coragem funda, o olhar sábio,

avanças com o tempo e o constróis.

A noite existe – não a das carícias,

de sono leve, corpos repousando –

noite pesando sobre cada coisa.

Avanças bloqueado pela Noite

(há muitos, muitos corpos avançando)

e teus passos vão dar na madrugada.

VI

És fogo que se apaga lentamente.

Folhas que vão tombando despem a árvore.

Árvore a quem a seiva foi faltando,

tua missão se acaba e envelheces.

Teus olhos já cansados de aprender

formas, gestos e a grande cor do mundo.

Tua boca já cansada de alimentos,

de beijos, de palavras, de protesto.

Outros vêm substituir tua coragem

com novos braços para a mesma luta,

e passos fortes para o mesmo fim.

Tua hora vem chegando necessária.

O corpo se dissipa. Tua passagem

não terá vermes para devorá-la.

***

CONCLUSÃO PARA CONSOLO

Bicho da terra estás apenas morto.

Já a terra de que és bicho te recobre

e uma pequena flor acena, leve,

um pequenino adeus sobre teu túmulo.

Tua mulher jamais esquecerá

tua sólida figura. Nem teus filhos

que em si a reproduzem e prosseguem

tua presença em gestos e palavras.

O tempo que rompeu teu rude corpo

como inverno passando sobre o campo,

não cortou a semente indispensável.

Ele mesmo será propício à nova

árvore forte que sustém o mundo

e reverdece o chão da vida mágica.

***

PAISAGEM

Eis aqui um cão

e defronte um homem:

ambos o pão

da fome comem.

Olha o cão a vida

triste das pedras

(coitado do cão

que não pasta ervas)

e por fim já morde

o osso das trevas.

Olha a vida o homem

com saudade amarga.

Os olhos do homem

já não olham nada.

Só, em seus ouvidos

de carne fanada,

teimam os latidos

da morte e do nada.

GUIMARÃES ROSA (1908-1967)

Grande renovador da prosa de ficção, João Guimarães Rosa marcou profundamente a literatura brasileira. Nascido na cidade de Cordisburgo (MG), formou-se em Medicina na cidade de Belo Horizonte (1930). Após clinicar algum tempo nos confins do Estado mineiro, onde aprendeu os segredos e as falas do sertão que marcariam sua obra, entrou para a carreira diplomática (1934), indo servir em Hamburgo, Baden-Baden, Lisboa, Bogotá e Paris. Dividido entre a literatura e a carreira diplomática, fez longas viagens pelo interior de Minas Gerais, Goiás, Mato Grosso e Bahia, anotando os maneirismos de fala de jagunços, vaqueiros, prostitutas e beatas colhidos em conversas. Assim revolucionou a prosa brasileira e foi aclamado pelo público e pelos críticos ao escrever seu primeiro livro de contos: Sagarana (1946). Combinando o erudito com o arcaico e com as expressões populares, transformou a semântica, subverteu a sintaxe e apresentou ao leitor quase um novo idioma para contar as histórias da gente do sertão. Mais tarde publicou Corpo de Baile (1956), um conjunto de sete novelas, e o livro mais polêmico da literatura brasileira do século XX – Grande Sertão: Veredas (1956). Na construção da personagem principal (Riobaldo), fundiu o cotidiano com o requintado, o regional com o erudito, o folclore com a cultura livresca, o real com o fantástico e superou o regionalimo ao compor, numa narrativa épica/mítica, a própria condição humana. Ainda vieram Primeiras Histórias (1962), reunindo 21 contos curtos, e Tutaméia (1967), conjunto de 40 contos. Faleceu no Rio de Janeiro, três dias depois de tomar posse na Academia Brasileira de Letras. Posse esta que sempre adiara, temendo a emoção de vestir o fardão da Academia. Publicou penas um livro de poesia, e mesmo premiado, muito tempo após a sua morte: Magma.

Luar


De brejo em brejo,
os sapos avisam:
--A lua surgiu!...

No alto da noite as estrelinhas piscam,
puxando fios,
e dançam nos fios
cachos de poetas.

A lua madura
Rola,desprendida,
por entre os musgos
das nuvens brancas...
Quem a colheu,
quem a arrancou
do caule longo
da via-láctea?...

Desliza solta...

Se lhe estenderes
tuas mãos brancas,
ela cairá...

***

O Caboclo d’Água


No lombo de pedra da cachoeira clara
as águas se ensaboam
antes de saltar.
 

E lá embaixo, piratingas, pacus e dourados
dão pulos de prata, de ouro e de cobre,
querendo voltar, com medo do poço
da quarta volta do rio,
largo, tranqüilo, tão chato e brilhante,
deitado a meio bote
como uma boipeva branca.

Na água parada,
entre as moitas de sarãs e canaranas,
o puraquê tem pensamentos
de dois mil volts.
 

À sombra dos mangues,
que despetalam placas vermelhas,
dois botos zarpam, resfolengando,
com quatro jorros,
a todo vapor.
 

E os jacarés cumpridos, de olhos esbugalhados,
soltam latidos , e vão fugindo,
estabanados, às rabanadas, espadanando,
porque do fundo
do grande remanso, onde ninguém acha o fundo,
vem um rugido , vem um gemido,
tão rouco e feio, que as ariranhas
pegam no choro, como meninos.

O canoeiro
que vem no remo, desprevenido,
ouve o gemido e fica a tremer.
É o caboclo d’água,
todo peludo, todo oleoso,
que vem subindo lá das profundas,
e a mão enorme,preta e palmada,
de garras longas,
pega o rebordo da canoinha
quase a virar.

E o canoeiro, de facão pronto,
fica parado, rezando baixo,
sempre a tremer
 

Crescendo d’água ,lá vem a máscara,
negra e medonha,
de um gorila de olhar humano,
o Caboclo d’água
ameaçador.

E o canoeiro já não tem medo,
porque o Caboclo o olhou de frente,
todo molhado,
com olhos tristonhos,rosto choroso,
quase falando,
quase perguntando
pela ingrata Iara,
que, já faz tempo, se foi embora,
que há tantos anos o abandonou...

***

Paisagem

A cascavel chocalha na moita, anunciando
grátis,
um destino certo...