RODRIGO PETRÔNIO

Rodrigo Petronio nasceu em 1975, em São Paulo. Mora em Santo André. Formou-se em Letras pela USP, onde atualmente desenvolve projeto de mestrado em Literatura Espanhola sobre a obra de Luis de Góngora. Trabalha com tradução e edição de livros. Escreveu textos críticos para a revista Bravo! e para sites de literatura. Atualmente colabora com regularidade para a revista virtual Trópico e os jornais Rascunho, Estado de Minas, Jornal do Brasil e O Globo. No ano de 2000 recebeu o prêmio Nascente da USP nas categorias Prosa, com os livros de contos Anavarata, e Poesia, com a obra intitulada Eco, ambos inéditos. Em 2001, recebeu o prêmio Guimarães Rosa de contos, de âmbito internacional, e o prêmio Jordão Emerenciano, do Conselho Municipal de Cultura do Recife, com este livro de ensaios Transversal do Tempo. Em 2002, foi agraciado com o Prêmio Nacional Cataratas, promovido pela cidade de Foz do Iguaçu. Tem ensaios, poemas e contos publicados nas revistas Cacto, Agulha, Banda Hispânica, Cult, Gargântua, Loquens, Lagartixa, Teresa e Magma. É autor do livro de poemasHistória Natural, publicado pelo selo Gargântua.

ESTAÇÕES

Um dia alguém vai ouvir
Esta brisa que ouço agora:

Verga os galhos do plátano
Leva das mãos esta folha.

***

TRÍPITICO PARA FRANCIS BACON

 

I

Escorrendo no laranja ocre

lívido

          as vísceras inutilmente exigem forma.

Do plano abstrato

e sem ritmo

onde estátuas se movem

invisíveis em suas sedas e istmos

de pele que a pálpebra deflora

o verme busca a terra

o verme busca o ventre aprazível da terra

o verme busca a terra podre

e o que ela expectora.

A imitação de ourives

em tons e cores explode:

o movimento incide sobre a matéria

e a devora

no espaço tempo agora

   do anátema

no exílio da carne lúcida e viscosa

que apaga o céu da vista

e a tinta vibra disforme.

Na cruz inversa de Cimabue

mais uma vez o verme morre.

II

Escapando ao olhar,

a intensidade dissolve os corpos

na luz a pino de outro espaço.

O nervo se tenciona e une

os pedaços dos homens em um tempo parado.

O papa de Velázquez evapora

em um grito eternamente estático.

O andarilho

                    tenta em vão achar a porta,

a chave engastada na pata

e a seta nos mostra a luta

de dois corpos

                         sobre a cama em forma de átrio.

III

O tempo tem outra espessura

e corre infenso à física da luz e suas regras

quando suspenso no vazio de um plano azul,

dentro de hastes de metal

                                          em uma jaula delgada

– a vítima abatida na vitrine

presa pela ilharga olhando o nada.

Vermelho

assim se fez o mundo.

Vermelho vivo e licoroso

o sêmen e a terra são vermelhos

quando a mente divaga

entre escombros de vida e a vida intacta

no útero

               vermelho do sangue do cordeiro

vermelho que não se apreende nas cinzas da manhã

vermelho da luz noturna

vermelho da vagina e do feltro

vermelho mais que cor vibrátil

imune a qualquer ponteiro.

Homens içados em hastes

no escuro aceso

                          pelo toque e pelo do tato

o mundo em movimento

corpos mutilados

                             vêm e vão no tempo espaço

a tela virando sombra da Idéia que refrata.

O mundo como evento.

O mundo como templo

sujo e conspurcado.

Em fila indiana o gado dócil vai ser abatido

no vermelho vivo e rápido

que desfaz as linhas e contornos

do auto-retrato.

No vermelho em que o olho vê o mundo como rapto.

***

DANÇA


É inútil querer que a alma seja una.
Simulacro que aos olhos se desata
e na matéria cálida ressuma
alheia à vida e, no que morre, intacta.

Tela branca que o tempo mimetiza
em sua fluência líquida e serena,
inscrição frugal que a ave faz na brisa,
signo ancestral que aos mortais acena

do interior do âmbar resoluto,
giro dos seres que o sensível esmalta
à sombra do que fora Absoluto:

irmã do Ser Imóvel do Eleata,
dança a alma quando vive do que falta
e morre em quanto aspira ser exata.