LUÍS PIMENTEL (1950- )

Luís Pimentel nasceu no sertão baiano, entre Itiúba e Gavião, em 1953. Jornalista e escritor, é carioca por adoção, tendo trabalhado em diversas redações de jornais e revistas do Rio de Janeiro. Autor de duas dezenas de livros publicados, entre obras infanto-juvenis, de contos, de poesia, de textos de humor e sobre fatos e personagens da música brasileira, como "As miudezas da velha", Prêmio Jorge de Lima, 1990, "O calcanhar da memória", 2004, e "Grande homem mais ou menos", Prêmio Cruz e Sousa. Outros livros do autor: "Todas as cores do mar", 2007; "Luiz Gonzaga", 2007; "Um cometa cravado em tuas coxas", 2007; "Contos para ler ouvindo música", 2005; "Wilson Batista"; "Entre sem bater: O humor na imprensa brasileira: do Barão de Itararé ao Pasquim 21" e "Piadas para sacanear corintiano: Para alegria de palmeirense"..

Colheita

Acredito na floresta e na pradaria e na noite dentro da qual o milho cresce.

H. D. Thoreau

Porque nada é em vão

– a foice, o pão, a bala perdida –

estamos cada dia mais estéreis,

espantalhos no campo, expostos

às bicadas e aos ferrões.

Da unha que arrebenta

ao dente amolecido,

nenhum saldo positivo

é creditado aos cabelos

que perderam a cor.

Porque a vida é curta, sonsa e cínica

e é incauto o amor,

toda nudez será aproveitada

em benefício impróprio.

O estômago seguirá doendo,

a mãe gemendo reminiscências

contra Deus e suas relíquias,

os amigos morrendo distraidamente

como se ainda jogássemos bolas de gude.

O patrão, a mulher e o filho,

todos pensando que me têm,

enquanto os sentinelas no hospício

não pensam em nada,

apenas esperam que eu me acalme

para debulharem, grão por grão,

até minha última espiga.

***

Neblina e mormaço

O velho está quieto e cansado.

Feito um animal, um burro de carga.

Está triste, está só e mal-amado.

Ninguém lhe redime, nada o absolve.

Nos olhos do velho, uma chuva fina.

No peito, neblina. Mormaço nas costas.

O velho não deve, não teme, não foge.

Mas identifica o calor nas veias:

como um descompasso, uma coisa feia.

O velho já teve a vida no braço.

Quando a luz se apaga, sonha dias antigos.

Uma calça curta, uma estrada inteira,

um carro de bois, certa pasmaceira,

um pai que era duro, um cão que era meigo,

um calor-castigo, porcos e galinhas,

enxada no ombro, espinhos na pele,

um cabrito enjeitado, que o velho-menino

tratava com zelo – mamadeira e carinho no pêlo.

Quando o dia se acende, vem tudo de novo:

levanta em silêncio, caminha com modos,

se lava com métodos, se enxuga com calma,

se arrasta sem júbilos ao café com leite,

ao remédio certo, ao jornal sem cura,

ao final da fila, ao sinal da espera.

Vai à janela e contempla o céu, ainda o mesmo.

Não faz qualquer pedido, qualquer promessa.

***

Enigma

Para onde fogem os pássaros

em sua agonia?

Quando falham as asas,

onde eles as escondem?

Como enfrentam a morte

quando se anuncia?

Será que se escondem,

como os elefantes,

nos montes longínquos?

Onde eles se exilam?

Onde se desnudam?

Como se aniquilam?

Que bater de assas

diz que o pássaro em chamas,

tem o bico trêmulo?

Como se despena?

Despenca do galho?

Vira luz efêmera?

O pássaro em pânico

não lamenta a sorte.

Não celebra a morte,

pois só sabe a vida.

Qual será o canto

de sua despedida?