MARLY DE OLIVEIRA (1935-2007)

Nascida em Cachoeiro do Itapemirim, Estado do Espírito Santo, fez seus primeiros estudos em Campos dos Goytacazes – RJ. Poetisa e professora de língua e literatura italianas e de literatura hispano-americana. Publicou, entre outros livros: Cerco da Primavera (1957), Explicação de Narciso (1960), A Suave Pantera (1962), A Vida Natural e  O Sangue na Veia (1967), Contato e Invocação de Orpheu (1975), O Mar de Permeio (1998) e Uma vez, sempre (2000). Para Mário Chamie, Marly de Oliveira, na longa fala de sua importante obra, “vem tecendo e consagrando os seus próprios mitos fundamentais. Desde o primeiro livro de poemas ela trabalha e retrabalha uma só iluminação central, multiplicada e projetada sobre horizontes de significados que tanto mais se alargam quanto mais nítida, precisa e despojada se torna sua peculiar dicção. Por isso, o percurso de Marly, mágico e pendular, retoma sempre o princípio de tudo até chegar à escrita revelada de uma poesia que submete o sofrimento da perda, a amargura do engano, a frieza da aridez ao 'império da esperança' e ao chamado do amor." Já para Antônio Houais, a Poesia, no Brasil, de linhagem feminina já de algum tempo – com algumas grandes Poetisas – se fizera poesia de linhagem poética, sem mais epítetos. Marly de Oliveira é dessa linhagem, quintessenciada.”  O certo é que Marly construiu sua poesia vivenciando as mais elevadas virtudes de persona: extrema simplicidade e singular humildade. Trata-se de um dos maiores expoentes de nossa atual geração de poetas, que é rica em poesia.  

RETRATO

Deixei em vagos espelhos
a face múltipla e vária,
mas a que ninguém conhece
essa é a face necessária.

Escuto quando me falam,
de alma longe e rosto liso,
e os lábios vão sustentando
indiferente sorriso.

A força heróica do sonho
me empurra a distantes mares,
e estou sempre navegando
por caminhos singulares.

Inquiri o mundo, as nuvens
o que existe e não existe,
mas, por detrás das mudanças,
permaneço a mesma, e triste.

***

Perdi a capacidade de assombro

Perdi a capacidade de assombro

mas continuo perplexa:

esta cidade é minha, este espaço

que nunca se retrai,

mas onde o ardor da antiga

chama, que me movia no mínimo gesto?

Esperei tanto, no entanto, esvaem-se

na relva, ao sol, no vento,

os sonhos desorbitados,

parte da minha natureza

sempre em luta com o fado.

Perdi também no contato

com o mundo, pérola radiosa, vão pecúlio,

uma certa inocência;

ficou a nostalgia de uma antiga

união com o que existe,

triste alfaia.

***

POEMA

I

Somos nós a verdade do que existe,

somos nós, meu amor,

A nossa vida breve ampara a vida

das coisas, que persiste.

De que valem os vértices dourados

dos montes, se os não virmos?

Águas, campos e verdes sossegados

que a fina brisa alisa?

II

Estes montes, que nunca vestiu neve

ampla sombra derramam pelo campo,

onde andam sossegados sobre a relva

que não existe na paisagem calma,

rebanhos silenciosos que eu só vejo,

mergulhada no sonho de existir.

Mas que sei de viver e de existir?

Uma luta entre o fogo e a fria neve,

entre aquilo que vejo e o que não vejo,

o debruçar-me sobre qualquer campo,

se a noite vem e vem com ela a calma

do que nem sei se existe sobre a relva.

A verde, frouxa e tão mais fria relva,

que cobre, sombra e sonho, esse existir

por trás do que aparenta apenas calma,

 e é lento fogo transformado em neve,

arder de estio sob o frio campo,

que só eu mesma posso ver e vejo.

E sinto com meu corpo, mais que vejo,

deitada sobre inexistente relva

de um real, silencioso e verde campo,

sobre o qual as janelas do existir

se abrem de manso como pousa a neve

sobre o alto cimo da montanha calma.

E cai de mim a mim a sombra calma

de alguma coisa que não sei se vejo

e se confunde com estoutra neve

que livre deixa o monte e a fresca relva,

e nem por isso acaba de existir

em mim que me contento olhando o campo;

que aspiro a suavidade que há no campo,

aquela paz sem fim, aquela calma

que não dói nem assusta de existir,

e afundo na umidade do que vejo,

apoiada no sonho dessa relva

que nem existe sob a fria neve.

III

Hoje não vou colher

nem laranjas, nem flores, nem amoras.

Vou ver crescer o dia

no redondo das frutas,

e ouvir sem pressa o canto destas aves.

Serão as mesmas de ontem?

Um dia a mais que fez de mim, que faz?

E as aves que cantavam,

se não são estas, onde

estão? O canto apenas se repete?

Aquela que ontem via

o que ora vejo} não é mais em mim?

Então eu me renovo

como as águas e as plantas?

Sou outra} ou me acrescento ao que já sou?

No entanto, é tudo igual,

embora eu saiba que só na aparência;

e meu prazer me vem

de estar sentada aqui,

detendo um tempo que se não detém.

IV

Na tarde sem soçobro o azul instala

sobre as coisas um líquido silêncio,

e a mim me deixa só, desapartada,

na observância fiel de um obsidente

solilóquio amoroso, propiciado

por tua ausência e minha infausta mente.

Do jugo não imposto e incerto estado

ninguém me livra, que este mal de agora

ainda é o bem em mal transfigurado

por obra de distância e da memória,

não do acaso ou do sonho, não da sépia

que às vezes cobre o chão de melancólicas

paisagens. Que noturnas, vãs, repletas

formas criadas pelo imaginar

venturoso (que nem o sonho aquieta)

sobem de mim a ti, crescem no ar,

sem perguntas, propósitos, certezas,

 e enrolam-se em si mesmas devagar,

impregnadas de límpida escureza.

Em torno a solidão não desampara,

antes fecunda a antiga natureza

que dorme a tanto mito entrelaçada.

V

      Quando flores e nuvens,

mosaicos de silêncio repentino,

      frescos vales e montes,

onde a erva cresce e o gado se apascenta,

      e o rio sua prata

oferece gentil, à móvel brisa

      de sede sossegada,

quando tudo o que tenho for lembrança;

       que será do que vejo,

se a mais fiel memória transfigura

      o que lembra? No entanto,

o mesmo milho crescerá no campo,

       repetindo o ritual

de há milênios; as mesmas-outras águas

       espelharão no dorso

de vidro movediço os mesmos ramos.

       Estas serão as árvores,

as verdadeiras, íntegras, antigas,

      que só com o pensamento

eu não alcançarei em plenitude

de silêncio e de vida.

Pois uma coisa é ter, outra, lembrar.

Uma coisa é viver,

viver em bruto, o sol dando na pele,

o vento levantando

cortinas de esperança e esquecimento;

outra coisa é criar.

Criar quase prescinde do que existe.

O que existe é somente

um rascunho ou um ponto de partida.

Enquanto posso, vivo

a fértil realidade destes longes.

Laboriosa construo

com este mel, para os futuros sonhos, aprazível morada.